Mi Litoral

Antes de construir castillos en la orilla del mar,
descubriria que el mar es grande y profundo,
tan hondo como lo mas hondo del alma.

Antes de jugar con el agua y las caracolas
me daria cuenta de que la orilla es lo
que necesito alcanzar.
Antes de que mi madre me llevara a la
mar,mi padre terminaria por decirme
que mi litoral se destruyó en un huracan.

Antes de olor a sal, el sabor a rosas y
las huellas en la arena, antes de todo
eso y antes que yo naciera...Extrañe mi
Litoral.

Mi santuario

Un mal comienzo o una serie de evento desafortunados
puede ser simplemente el principio de un viaje.

En en la historia de los Bodeler, Santuaria significa lugar
pequeño y seguro en medio de un mundo que puedo
describir con dos palabras: frio y vacio,
Es como un oasis descubierto en el desierto.

En el mundo ahi personas que no conocen miseria ni
afliccion y se consuelan con ver peliculas de aves ,
pajaros felices y adas. hay otras que saben que
siempre hay un misterio por resolver y se consuelan
con investigar y esciribr sus hallazgos,
pero esta historia es sobre los Bodeler, personas
que saben que siempre hay algo,algo que inventar,
algo que leer, algo que mordery algo que hacer para
crear un santuario por pequeño que sea.

Personas que disfrustan estando juntos...

La muerte de Rosalinda.

El hombre de negro asecha a la señorita del campo,
la que se viste de rosa y margaritas.
Suena la musica de Beethoven, es love story
en la escena del crimen.

Es su historia sutil y funesta, es su cuento
de hadas mal escrito, como si lo escribiera
un adulto en vez de un niño.

Es ella y el hombre de negro.
Es el hombre de negro que viene,
es ella dormida placida como si la luna
la abrazara y de repente son uno sola.

Su infierno se concentra en un ricon de la
memoria, devuelve a las fantasias a la niña
que se destruiste.
Le robaste el ultimo segundo
de volver a jugar.

Le tapaste la nariz cuando dormia
placida como si la luna la abrazara y
de repente dejo de ser.

La cubriste de la lluvia en vez de cubrirla
de tus garras.
Es ella y el hombre de negro,
es ella y su ultimo respiro.

Falsa realidad.

La ramas del cerezo golpean la ventana,
ella se levanta espantada.
Con el susto en la cara, vuelve
otra vez y canta.

Se posa sobre los petalos de sus flores,
sobre el aroma del polen.

Sabe que a media noche debe volver,
sabe que nada es real.

Ni la hora magica donde se esconde
el cuervo negro y la bruja de Blancanieves.
Ni siquiera cuando el hombre de negro la
saca de las sabanas para llevarla al infierno.

Ella sabe que nada es real, que solo son crisis
que la atacan.
Como las hormigas en el jardin
de la escuela. Ella lo sabe muy bien...

Fui una princesa

Mi alma remota a los añejos castillos
de Irlando donde llevaba una tiara
y corria en los campos de trigo.
Y el caballero con camisa y sombrero
me perseguia hasta atraparme por las
caderas y lanzarme al cespe de la colina.

Ahora...
Mis pies rebotan sobre las hojas secas
de un bosque casi en invierno, hay espinas
escondidas, espinas que hieren mis uñas.
Mi alma.

Puedo creer, siempre creo...
Subo a la copa de los robles,
y desde arriba comtemplo a Terabithia,
Visito a los purgacitos que viven entre
los hongos rojos de puntos blancos y
todo lo que higo ahora, es por que lo
creo.

La voz de mamá me interrumpio cuando
buscaba el principe azul en los estanques,
cuando el cisne de los lagos me invito a
bailar.
Cuando las criaturas de la noche me ofrecieron
un mapa del tesoro mas bello.

Cuando por mi misma volvi a los castillos
donde alguna vez fui una princesa.

Nos escapamos?

...Cuando cierro los ojos.

A veces es inevitable escapar sin que nadie note que

no estoy, pero escapar es lo mejor que hago.

Viajo a mis dos mundos, me esconde debajo de

un piedra, subo a la copa de los arboles, sonrio y

después corro detrás del sol y el sol detrás de mi.

Cuando escapo no me siento sola, me quedo en

el bosque y los duendes bailan a mi alrededor,

corro con los unicornios y ellos corren conmigo.

Escapar, dice mamá que es una perdida de tiempo.

Pero escapar es mi pasión, es mi imaginación.

Cuando escapo encuentro una razón para vivir

y otra para no morir. El viento choca en mi

rostro como cuando subo a mi bicicleta,

escucho la canción del careto de helados,

las risas de los payasos, los colores de las

hadas...en fin cada silencio,cada melodía hasta

desaparecer.

Así es cuando escapo, cuando la salida y

la entrada son estrellas fugaces en sus mas

intimos destellos de armonía.

Cuando cierro los ojos.

Mis mundos.

La distancia entre los dos mundo es inmensa, y la inmensidad

del valle de cristal es hermosa.En el se reflejan todo el bien

y hasta el mal, de reflejan las lágrimas y las sonrisas,

se dibujan en sus cristales los pigmentos del atardecer.

La distancia entres mis dos mundos es corta, por que puedo

pasar la frontera en un pestañear, puedo surcar sus ríos

en un estornudar, puedo reír y puedo llorar al mismo tiempo

que cruzo sus valles.

El valle del cristal y el valle del recuerdo.

él valle del cristal es frágil, lleno de colores, y en su máxima

hermosura es transparente.

Sin embargo el valle del recuerdo, es oscuro, lleno de fotografías,

de besos pasados, de palabras olvidadas, de triunfos y caídas,

lleno de cosas que no se pueden recuperar...entonces el valle

del recuerdo me hiere.

Tengo dos mundos, con dos valles, y la distancia entre ellos

es única, por que solo yo puedo medirla, achicarla o engrandecerla.

Solo yo se como ir de un lado a otro.

Invierno Tibio otra vez.

El invierno que conozco es que el que veo por mi ventana las noches de verano.Las noches ocultas de la primavera, las del ayer y las del mañana predecible. El invierno me calienta con su coberton de corazones que dicen I love you. Con almohadas de plumas que suelen salir para volar en la habitacion. El invierno enfria mis pupilas,calienta la ultima razon que tengo para volar con las plumas y atravesar el cristal. Lo hize, cuando la ventana se abrió, pasé despues de ella y el frio de mi tibio invierno me encontró indefensa, cubierta por plumas. Entonces volé suave con las plumas, recorrí las calles de frias de paris y mojé mis manos en el rio que pasa debajo del puente medieval. Volé...

Invierno Tibio

Los copos de nieve se levantan del suelo congelado
, los pinos suspiran moviendose como si bailaran.
se escucha una melodia lejana, una dulce
como las gotas de lluvia en los petalos de las begonias.

Que! hermosas begonias mojadas,
que el frio las amarra, se estremecen, se escapan
de la realidad. Mueren en segundos
y los copos de nieve caen sobre ellas.

Los copos de nieve vuelan sobre el bosque encantado,
el que dice encantar a quienes entran en él.
Los copos siguen volando mas alto que los rascacielos,
mas alto que el Himalaya... Los copos de nieve son asi,
delicados, pertubados, graciosos, y frios.
Pobres copos de nieve que no tienen rumbo,
si no un motivo para congelar todo a su paso.
Es el invierno.