Dormida y Pálida.

Sobre colores, despues del arcoiris,
a la cima, a las nubes.
Pequeña, sé libre.
cierra los ojos que no existe.

La veo, esta sumisa debajo de
tercio pelo, sus piecitos perfuman
a verbenas, a popurrí.
El mosquitero la protege, la mantiene
caliente, como en el seno de la madre
que nunca tuvo, como la sabia calida,
como el sudor de la piel.
Rosa empapada, cubierta de espinas,
mi pequeña duerme.

Que nadie la moleste, que nadie hurte
el halo de sus risos. Mi pequeña duerme.
Ayer jugaba en la lluvia, recogia alcacias
y margaritas amarillas. Ayer mi pequeña
dormia.

Dormida y Pálida sobre almohadas tejidas
por mi, la acaricio, respiro, la pequeña
de diminutas manos hoy duerme.
Pido un angel guardian, un desvelo,
una velada para mi pequeña.
Un brazo fuerte que la sostenga, que
la arulle, que en mecedora de pino se
duerma, despues de una cancion.

Y Que nadie la asuste.

Libertad interior.

En un mundo que se puede describir con
dos palabras: Frio y vacio, Hoy alguien
muere, no se si vestida de blanco o
de la nada, no se si despertada antes de
las doce o atraganda por una enorme
serpiente. Hoy alguien muere, atrapada,
sometida, encerrada y sin rastro de asesino.
Muchos murieron antes y despues, pero
hoy alguien muere.

Por ejemplo:
Diana murio una noche de verano despues
de su cumpleaños, alguien se encargo de
sacarle el alma y exparcirla por los campos,
entre el arroyo y las vervenas,
entre las rosas y
la nieve, Diana vuela.

Canto de canarios.

No despiertes, no existe.
Nada se esconde,
todos duermen.
Rosas en un diminuto
ricon de la ventana,
rosas iguales, rosal
de mi alma.

Posa, calma, llora,
siente la pequeñez
de tu ser, muevete
como un pez.

Da vueltas, la campanilla
de las doce suena la
serenata del ayer y
yo aqui me conteto
debajo de un Almendro.

Ave Maria que muere
con su cria. De purpura
y hálito de rosas en un
lugar tan verde de un
mundo de peste.

No despiertes, no existe.
el halo de sus risos
ilumine. duerme porque
te cantaré la serenata antes
de la doce, debajo del
Almendro.
Despues del crimen perfecto.

Esto es hermoso.

Cierra tus ojos, asi todo es más hermoso.
Y en un tierno silencio tu planeta da
vueltas. Tocas las estrellas, viajas al
universo, traspasas las nubes,
respiras con el alma, vuelves a
soñar.

Es el Trance de la buena musica,
Cierra tus ojos, que se olviden
los conflictos...Asi todo es más
hermoso.

Llegas a pluton, hablas con la Luna
y Neptuno te giña un ojo. Le sonries.
Esto no es solo un cuento de buenas
noches, esto es hermoso.

¿Dónde estas?

A la segunda estrella a la derecha, alli esta
el Nunca Jamas, esperando a que lo necesites.

Vestida de nada, Despertó.

Quizá olvidaron cerrar la puerta,
La policia no encuetra huellas,
Y las lagrimas al guardarse rompen
el alma, la conciencia.

Ahora nadie sabe como sucedio,
el crimen perfecto se centra en
muñecas rotas, en pasatiempos
peligrosos, en mentiras cansadas
de ser escuchadas.
El crimen perfecto sucedio cuando
la niña despertó.

Un Saw Interior.

...Ella no solo escribia, ella tambien oraba.

Sus letras son capaces de romper corazones,
son capaces de malgastar el tiempo, capaces
de hacerme llorar.
En cada parte de ella hay un espacio en blanco,
como esos que dejo a mitad de un cuento hasta
encontrar la palabra perfecta.


Pero ¿Quién encuentra lo perfecto?

Si la perfecion es ella, el arquitecto es ella, la
ingeniera de sus ideas, la dueña de su camino.
Y asi será siempre, en cada ella, en cada él.
En cada yo que vaga por el mundo y sus
trampas, el mundo y sus maravillas.

El mundo y su juego.

Soñaba. Ella no solo escribia, tambien oraba.

Mentirosa.

Yo, simplemente me reuso a creer, a creer en tantas
cosas. En especial en los aparatos para llegar a la
Luna o  a las muñecas de porcelana que nunca se
rompen.
Solo puedo creer en la felicidad al destape de una
coca-cola, a la felicidad al mirar el ocaso con los
mejores amigos, al beso de mamá.

Me enseñaron a creer en Santa Claus y en el
hombrecito verde debajo de la cama,
Creo en la luz y en la oscuridad.
Creo en el cielo azul teñido de naranja pero
me niego totalmente a creer en la realidad.

Que mentirosa es...

El bloque 11 de Auschwitz.

No existe lugar de encierro para un alma
infantil... Un alma asi de grande siempre será libre.

Más alla de la realidad.

Ella entra corriendo a la casa, tiene la facha
pálida y la nariz congelada. Los ojos desorbitados
como si hubiera visto un espectro o el coco de su
armario.-Mamá... tengo frió-. Dice sin poder
respirar normal.
-Ya deja de jugar, te prepararé un chocolate
caliente.- Le responde, levantándose de la
mecedora donde mece al bebe.-Ven, vamos
a la cocina. continua.
Pero ella no se mueve, la niña de ojos verdes
se queda allí, estática, asustada, muerta.

Ella no jugaba a en el jardín, salio a tomar aire,
el mismo aire de invierno que respira. Ella
simplemente necesitaba olvidar, andar, alejarse,
ir mas allá de la realidad.
Allana se retira los guantes, mira las ampollas
rojas, suspira, quiere llorar, ahora se dio
cuenta de lo que sucedía en la oscuridad, de lo
que sucede antes de dormir, de lo que sucedió a fuera
en la nieve. Sin embargo no lo comprende.

Pronto vestiría de dama, de blanco y de seda...

En ese verano Allana tenia doce años, en los otros
nadie sabe cuantos, pero en ese mismo decidió
enfrentarla.

Lejos de ti.

Ella sabia que la amaban, que alguien lo
hacia, que alguien la cuidaba.
Ella sabia que la mejor vista es la del
alma, que la mejor forma de vivir
es asi. Salio temprano una mañana
parecidas a las mañanas de su infancia
y aun creyendo que todo lo tenia, perdio
lo mas valioso, La inocencia.
Era ella robada, angustiada, deseada.
Ella sabia que algo perdia, miró y
buscó y cuando despertó ya nada tenia,
perdio a la niña que era.

Era, era ella tal vez de bucles dorados, como
risitos de oro, o con capa roja como caperucita.
Simplemente era ella,tan bella, tan lejos de la casa
de quien la amaba. Lejos de su Padre.

Muy lejos...De quien la amaba.

Inventando fantasias para no llorar.

El crimen perfecto ocurrió cuando la sacaron
de su fantasia, mas bien la despertaron.
Ella solia soñar, soñaba que vencia la
ley de la gravedad donde volar significa
reir hasta llorar.

Ocurrió Cuando ella misma decidio salir, por que
sino acabaria en un psiquiatrico.
Cuando su realidad se convirtio, en
cierto grado, parte de su imaginacion
extraterrestre.

Cronica Tristeza.

Te recuerdo que ella revive en muchas
cosas...
Besos Nocturnos, pasillos sombrios,
la dulce sal del mar y las caracolas
que recogia mamá.

Que cuando la veas cerca de los arboles,
a unos cinco metros de altura...sabras
que esta muy triste.
Y que a igual que el principito y sus
puestas del sol; Ella aprecia estar alli.

El camino eterno, el roto y el verdadero.
En su metafora y en la costelacion lyra.

Nunca te olvidaré.

Basado en una historia real...

Anita, Mira el angel que bebe de los surtidores de las plazas.
Hoy por unica vez lo dejo en tus manos y si lo sabes
cuidar jamas estaras sola.

Anita tenia un angel que la llevo a jugar entre hojas y ramas,
ella amaba a su angel, Anita siempre supo como cuidarlo.
Pero un dia como cualquiera, un dia muy trivial, ella, ella
creyó perderlo, tal vez el mundo se lo arrebato, lo robó
o simplemente Anita; la niñita murió.

Los angeles no se pierden, ni se van lejos de nuestro
lado. El unico problema es que le olvidamos cuando
crecemos.

..."Y Seré feliz".

Quiero Viajar a la costelacion Layra.

Iré a K-Pax

...Y Seré feliz.

Quieres jugar?

-Peter.
-Si?
-Yo creo en las hadas.

Cosas locas, cosas raras, cosas
surrealistas y hasta magicas.
Cosas mias de un mundo
propio.

Construyo castillos de arena imaginando
vivir en el mar, viajando sin fronterasa
a un mundo irreal.

Curiosidad inaudita detras de nubes
rosadas, detras de la sonrisa
en los dias de verano.
Cuano Silimel, Maria y Gabriela salvaban
la Naturaleza.

¿Quieres jugar? pregunto.
Pero nadie responde, nadie se da cuenta
que aun creo en ellas.

Queria llorar.

Que mañana sera otro dia, quiza en el cuento
del principito donde las puestas de sol
consuelan.
Hoy ella necesitaba una puesta de sol,
la vi estaba al margen del precipicio,
queria llorar...

Que mañana sera otra mañana parecida
a las demas mañanas.
Porque las mañanas no me han domesticado.
Ya no quiero hablar de otro dia o otra noche.

Quiero leer un cuento, uno que hable de zorros,
y de principitos y de puestas de sol.
Uno que la niña de mi interior pueda leer,
porque hoy la vi, queria llorar...

En busca del Nunca Jamas...

-¿Recuerdas cuando tenías super poderes?
¿Que salvabas a la naturaleza y a los pobres?
¿Que jugabas, que inventaste un mundo,
Junto a mí, un mundo fuera de la atmósfera,
Donde no existían los elementos químico, ni físicos.
Donde todo, hasta la felicidad era real ?
¿Será que aun existe y podemos escapar?

-Porque no, yo si creo en el Nunca Jamas.

El crimen perfecto

Soñar, a veces,es el verdadero camino hacia la felicidad.
Dice Saramago.

Pero soñar para mi es solo salir de la realidad, olvidarla
por un instante que parece eterno pero corto en el mundo real.
Cuando cierro los ojos, ahi esta mi sueño, ahi estan ellas,
las niñas perdidas,se pierdieron por que del Nunca Jamas las
separon.

Ahora luchan por encontrarlas, ahora ellas lloran, la mas
pequeña esta asustada y la otra escapo para desconectarse.
Ahora no queda nada por hacer... Ellas nunca hablaran
de lo sucedido, no culparan, ellas decidieron ser mudas mientras
vivan.

Soñar, a veces,es el verdadero camino hacia la felicidad.
Dice Saramago.

Quiero soñar pues...

Mi Litoral

Antes de construir castillos en la orilla del mar,
descubriria que el mar es grande y profundo,
tan hondo como lo mas hondo del alma.

Antes de jugar con el agua y las caracolas
me daria cuenta de que la orilla es lo
que necesito alcanzar.
Antes de que mi madre me llevara a la
mar,mi padre terminaria por decirme
que mi litoral se destruyó en un huracan.

Antes de olor a sal, el sabor a rosas y
las huellas en la arena, antes de todo
eso y antes que yo naciera...Extrañe mi
Litoral.

Mi santuario

Un mal comienzo o una serie de evento desafortunados
puede ser simplemente el principio de un viaje.

En en la historia de los Bodeler, Santuaria significa lugar
pequeño y seguro en medio de un mundo que puedo
describir con dos palabras: frio y vacio,
Es como un oasis descubierto en el desierto.

En el mundo ahi personas que no conocen miseria ni
afliccion y se consuelan con ver peliculas de aves ,
pajaros felices y adas. hay otras que saben que
siempre hay un misterio por resolver y se consuelan
con investigar y esciribr sus hallazgos,
pero esta historia es sobre los Bodeler, personas
que saben que siempre hay algo,algo que inventar,
algo que leer, algo que mordery algo que hacer para
crear un santuario por pequeño que sea.

Personas que disfrustan estando juntos...

La muerte de Rosalinda.

El hombre de negro asecha a la señorita del campo,
la que se viste de rosa y margaritas.
Suena la musica de Beethoven, es love story
en la escena del crimen.

Es su historia sutil y funesta, es su cuento
de hadas mal escrito, como si lo escribiera
un adulto en vez de un niño.

Es ella y el hombre de negro.
Es el hombre de negro que viene,
es ella dormida placida como si la luna
la abrazara y de repente son uno sola.

Su infierno se concentra en un ricon de la
memoria, devuelve a las fantasias a la niña
que se destruiste.
Le robaste el ultimo segundo
de volver a jugar.

Le tapaste la nariz cuando dormia
placida como si la luna la abrazara y
de repente dejo de ser.

La cubriste de la lluvia en vez de cubrirla
de tus garras.
Es ella y el hombre de negro,
es ella y su ultimo respiro.

Falsa realidad.

La ramas del cerezo golpean la ventana,
ella se levanta espantada.
Con el susto en la cara, vuelve
otra vez y canta.

Se posa sobre los petalos de sus flores,
sobre el aroma del polen.

Sabe que a media noche debe volver,
sabe que nada es real.

Ni la hora magica donde se esconde
el cuervo negro y la bruja de Blancanieves.
Ni siquiera cuando el hombre de negro la
saca de las sabanas para llevarla al infierno.

Ella sabe que nada es real, que solo son crisis
que la atacan.
Como las hormigas en el jardin
de la escuela. Ella lo sabe muy bien...

Fui una princesa

Mi alma remota a los añejos castillos
de Irlando donde llevaba una tiara
y corria en los campos de trigo.
Y el caballero con camisa y sombrero
me perseguia hasta atraparme por las
caderas y lanzarme al cespe de la colina.

Ahora...
Mis pies rebotan sobre las hojas secas
de un bosque casi en invierno, hay espinas
escondidas, espinas que hieren mis uñas.
Mi alma.

Puedo creer, siempre creo...
Subo a la copa de los robles,
y desde arriba comtemplo a Terabithia,
Visito a los purgacitos que viven entre
los hongos rojos de puntos blancos y
todo lo que higo ahora, es por que lo
creo.

La voz de mamá me interrumpio cuando
buscaba el principe azul en los estanques,
cuando el cisne de los lagos me invito a
bailar.
Cuando las criaturas de la noche me ofrecieron
un mapa del tesoro mas bello.

Cuando por mi misma volvi a los castillos
donde alguna vez fui una princesa.

Nos escapamos?

...Cuando cierro los ojos.

A veces es inevitable escapar sin que nadie note que

no estoy, pero escapar es lo mejor que hago.

Viajo a mis dos mundos, me esconde debajo de

un piedra, subo a la copa de los arboles, sonrio y

después corro detrás del sol y el sol detrás de mi.

Cuando escapo no me siento sola, me quedo en

el bosque y los duendes bailan a mi alrededor,

corro con los unicornios y ellos corren conmigo.

Escapar, dice mamá que es una perdida de tiempo.

Pero escapar es mi pasión, es mi imaginación.

Cuando escapo encuentro una razón para vivir

y otra para no morir. El viento choca en mi

rostro como cuando subo a mi bicicleta,

escucho la canción del careto de helados,

las risas de los payasos, los colores de las

hadas...en fin cada silencio,cada melodía hasta

desaparecer.

Así es cuando escapo, cuando la salida y

la entrada son estrellas fugaces en sus mas

intimos destellos de armonía.

Cuando cierro los ojos.

Mis mundos.

La distancia entre los dos mundo es inmensa, y la inmensidad

del valle de cristal es hermosa.En el se reflejan todo el bien

y hasta el mal, de reflejan las lágrimas y las sonrisas,

se dibujan en sus cristales los pigmentos del atardecer.

La distancia entres mis dos mundos es corta, por que puedo

pasar la frontera en un pestañear, puedo surcar sus ríos

en un estornudar, puedo reír y puedo llorar al mismo tiempo

que cruzo sus valles.

El valle del cristal y el valle del recuerdo.

él valle del cristal es frágil, lleno de colores, y en su máxima

hermosura es transparente.

Sin embargo el valle del recuerdo, es oscuro, lleno de fotografías,

de besos pasados, de palabras olvidadas, de triunfos y caídas,

lleno de cosas que no se pueden recuperar...entonces el valle

del recuerdo me hiere.

Tengo dos mundos, con dos valles, y la distancia entre ellos

es única, por que solo yo puedo medirla, achicarla o engrandecerla.

Solo yo se como ir de un lado a otro.

Invierno Tibio otra vez.

El invierno que conozco es que el que veo por mi ventana las noches de verano.Las noches ocultas de la primavera, las del ayer y las del mañana predecible. El invierno me calienta con su coberton de corazones que dicen I love you. Con almohadas de plumas que suelen salir para volar en la habitacion. El invierno enfria mis pupilas,calienta la ultima razon que tengo para volar con las plumas y atravesar el cristal. Lo hize, cuando la ventana se abrió, pasé despues de ella y el frio de mi tibio invierno me encontró indefensa, cubierta por plumas. Entonces volé suave con las plumas, recorrí las calles de frias de paris y mojé mis manos en el rio que pasa debajo del puente medieval. Volé...

Invierno Tibio

Los copos de nieve se levantan del suelo congelado
, los pinos suspiran moviendose como si bailaran.
se escucha una melodia lejana, una dulce
como las gotas de lluvia en los petalos de las begonias.

Que! hermosas begonias mojadas,
que el frio las amarra, se estremecen, se escapan
de la realidad. Mueren en segundos
y los copos de nieve caen sobre ellas.

Los copos de nieve vuelan sobre el bosque encantado,
el que dice encantar a quienes entran en él.
Los copos siguen volando mas alto que los rascacielos,
mas alto que el Himalaya... Los copos de nieve son asi,
delicados, pertubados, graciosos, y frios.
Pobres copos de nieve que no tienen rumbo,
si no un motivo para congelar todo a su paso.
Es el invierno.